E aqui estou escrevendo romances fictícios, saciando minha sede de amor correspondido. Eu sozinho na sala de estar, onde apenas o barulho de teclas é possível escutar. Aqui estou, desenhando corpos, seios murchos, e vaginas delicadas. Aqui estou descrevendo arranhões, prazeres, beijos e pecados. Aqui estou sonhando com a garota de cabelos vermelhos que um dia me tirou dos sonhos e me trouxe a realidade. Sim, me trouxe a realidade. Eu vivo constantemente num mundo sonhador, onde todos são apenas complementos para uma cena diária que vai ser filmada com meus olhos. Ela me tirou desse mundo sonhador e me trouxe a realidade, me pondo um belo par de chinelos para pisar na lama, me dando beijos que era possível ser sentido, me colocando horas na cama agarrado a ela e aquele moletom branco com mangas maiores que seus braços. Tudo acabou e eu voltei ao meu mundo perguntando-me "isso é realidade?" e outrora falava a mim mesmo desiludido "Cansei de escrever personagens, quero sentir aquilo de novo, cansei de dizer eu te amo em livros, quero falar de verdade, quero sair desse mundo editável" e me tranquei em meus pensamentos. Não chorei. Engoli algumas coisas e disse a mim mesmo "vá arrumar um problema de verdade e venha dizer que chorou depois, seu idiota".
Aqui estou, o escritor que só sente algo por seus personagens perfeitos, por suas personagens compostas e de mente bem estruturada, por seus personagens sonhadores como ele, e por seus personagens de coração ofegante e teimoso. Aqui estou, está noite, pedindo não teus seios, não beijo, não teu abraço... Aqui estou eu apenas desejando você sentada ao meu lado com seu maço de cigarros e seus cabelos presos por aquela presilha de joaninha, apenas quero sentir sua presença.
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